Когда-нибудь и мы уйдём от прозы туда, где мёд рекою и – стрекозы.
Пусть на плахе голова, но смотрите... какова!
Если б только разговоры, что Москву заняли воры!
Дверь, как вещь железных петель, лишь надеется на ветер.
К морю, словно к алтарю, солнце вывело зарю.
Лишь Бог наш, чуждый лицемерья, ко всем испытывает доверье.
Берем мы в руки счастье своё с боем, чтоб двигаться в дальнейшем под конвоем.
Я вижу Бога, – значит, видно, дремлю, – и как мы вместе писаем на землю.
На протяженье множества веков бездарность истребляет мудрецов.
Мы проживём года свои напрасно – в душевном блеске тьму искать опасно.
Нас много, и сам Бог уже не ведает, кто завтра днём тобою пообедает.
Затёрты книги старые до дыр, но их плоды раскачивают мир.
Бог к делу преступить не побоялся – он создал мир, и вдруг... расхохотался!
Всё равно когда-нибудьКто-нибудь отыщет путь,И, уже не как стихия,По нему пойдёт Россия.
Мы формируем рьяно блеском взгляда живой контакт с посланниками ада.
Пойдёт ли с болью мышечной в стопе к великой цели путин... по тропе?
Чтобы пришли в движенье небосводы, попробуй вынуть карту из колоды.
В любви себя лишаем мы сноровки, пренебрегая пользой тренировки.
Мне говорят, что я с рожденья грешен, надеюсь, грех мой Богом будет взвешен.
Мы прикрываем добрыми словамиСтремленья, источающие яд,Но совершают люди временамиПоступки, за которые казнят.
Нет аккаунта? Зарегистрируйтесь!
Уже зарегистрированы? Авторизуйтесь!