И снова - пляска городов, мельканье фонарей, в глазах - дорожные столбы, тошнит от поездов, и гул бессмысленной толпы страшит, как рёв зверей.
Слова не труд, слова не в счёт, поэт на деле - враль и плут, и дом его - корчма...
Нет аккаунта? Зарегистрируйтесь!
Уже зарегистрированы? Авторизуйтесь!