Пытаться убежать от Пушкина – все равно, что пытаться убежать от того, что ты – русский. Это все равно, что ветка скажет: «На фига мне эти корни?» И – засохнет.
«Ты опять берешь слишком высоко,» - говорила нота до ноте ми. «Нет, это ты всегда играешь слишком низко,» - отвечала ми. «Эти идиотки ничего не смыслят в музыке и вечно фальшивят,» - с тоской думала ре.