Раньше существовало нечто вроде института признаний. Признал пожилой заслуженный мэтр своего сопливого коллегу, значит, есть у того талант, и может гордо именовать себя поэтом. А не признал, так и говорить не о чем. Проваливай и не порти бумагу. Нету в тебе никакого таланта, и не поэт ты, а засранец. Чао. (Игорь Мухин)
Каждый умеет делать что-то лучше всех остальных. В своё время это подметил Гиннес и придумал свою книгу рекордов. Вот и соревнуются человеки, кто дальше плюнет, или шире прыгнет, или громче чихнёт. Или дальше пошлёт. Демонстрируют, так сказать, свои таланты. Не зарывают их в землю, а развивают и пускают в рост. (Игорь Мухин)
Пишет человек хорошие стихи – говорят, что у него талант. Пишет плохие – нету таланта. Вообще стихов не пишет – непонятно, толи есть, толи нет. Скорее всего, нет. То есть, талант-то есть, но не к писанию стихов, а, скажем, к выпечке французских булочек. Или к штопке хлопчатобумажных носков. (Игорь Мухин)
Поэт воспаряет над толпой, и оттуда взирает снисходительно и чуть насмешливо: «Да что вы там понимаете в поэзии! Чернь!» В это-то момент хвалебные рецензии особенно вредны. От них поэт возносится всё выше и выше. И вот уже почти скрылся из глаз. Лишь подошвы тапочек торчат в вышине нелепым напоминанием о том, что поэт – тоже человек. (Игорь Мухин)